L’ÉTRANGE SENSATION PARISIENNE

Ça a commencé sur le quai de la Gare de Lyon. Juste en arrivant. Chargée de mes petits et de tous nos bagages, avec la furieuse envie de m’asseoir et de fumer la cigarette d’après train. Je suis partie du mauvais côté. Au bout de quelques mètres j’ai fait demi tour en me trouvant un peu idiote. Tu n’avais pas vu que tous les voyageurs allaient à contre sens ? Aurais tu perdu l’habitude de suivre le mouvement, de couler avec tous ces gens le long des couloirs de métro et des  grandes artères ? Tous bien rangés. A droite de l’escalator pour laisser passer les pressés sur la gauche.

Ici je marche au milieu.

Petit à petit j’ai retrouvé de sensations. Le silence de quelques secondes au milieu d’une conversation pour laisser passer les sirènes hurlantes du camion de pompier. Les zig-zag en riant pour éviter milles choses sur le trottoir. La foule, le bruit. Les bribes de conversations qui s’enchainent en marchant et dont on ne connaitra jamais la fin. Les annonces dans les micros, le bip à la caisse. La machine qui crache son carnet de dix. Attention à la marche en descendant du train.

Ici personne ne me parle au micro de colis suspect.

Et puis l’odeur de mon ancien hall, mélange d’encaustique et de vie de quartier, l’interphone récalcitrant, le cliquetis de l’ascenseur. Les bras de l’homme qui nous accueille, les traces au crayon gris et la taille des enfants. Les toits d’aciers et de tuiles de notre sixième étage. Et le parquet que j’aimais tant.

Ici je n’ai pas de point de Hongrie.

Les africaines, leurs cheveux nattés et leurs ongles écarlates, les asiatiques qui marchent vite, les pakistanais souvent à deux ou trois. Le patron du café et cette femme superbe. Les ados qui squattent le square, comme pour se souvenir de leur enfance. Ceux qui remplissent leurs vies chez Merci, ceux qui ne demandent qu’à remplir leurs estomacs assis sur des cartons. Tous ces gens là. Toutes ces couleurs. Ceux que je ne voyais pas avant parce qu’il étaient si nombreux.

Ici, les gens ont parfois un peu peur de mélanger les couleurs.

Vingt et un mois. Nous sommes partis depuis si longtemps. Depuis si peu de temps. J’ai effacé tout ce que je n’aimais pas. Je ne reviens pas assez pour me souvenir de tout. Je ne reviens jamais assez longtemps pour recommencer à désaimer Paris. Je me trompe de sens maintenant, je ne sais plus s’il faut que je monte à l’avant ou à l’arrière du train pour gagner du temps à la sortie. J’ai perdu quelques réflexes, j’ai gardé mes amis.

Paris n’est plus une course. Elle est juste la somme de mes souvenirs.

Ici je m’en construis d’autres. Moins serrés, plus fleuris, moins bruyants, plus libres, moins cirés, plus détendus, moins cosmopolites, plus ensoleillés.

Quelle étrange sensation d’être si viscéralement attachée à cette ville que j’ai tant détesté et tellement aimé.

Un peu lorsque l’on quitte un amour…

*** En photo, Violette et moi ce week end dans le train pour Paris. J’aime beaucoup  cette photo et comme un clin d’oeil, je la retrouve sur cette image aussi petite que lorsqu’elle a appris à marcher sur le Boulevard Sébastopol… Je vous souhaite une belle semaine et je vous embrasse. ***